"Chaque fois qu'il songeait à la route qu'il n'avait pas prise, il se voyait en Dylan Thomas, en Scott Fitzgerald ou en Hunter Thompson, jamais en prof de fac avec les traites de la bagnole, alors que c'était pourtant la forme la plus vraisemblable qu'aurait revêtu une carrière littéraire dans l'Amérique contemporaine".

Comprendre le rock américain contemporain, ce n'est pas difficile : vous prenez cette phrase de Jay McInerney, vous remplacez les noms par "Lou Reed" et "Bruce Springsteen" ou "Bob Dylan", "littéraire" par "musicale", le tour est joué. Bienvenue dans le rock des types qui possédaient plus de disques de Sonic Youth que de groupies à leurs concerts, des perdants d'avance qui reprenaient Here de Pavement ("I was dressed for success/But success it never comes") comme une épitaphe anticipée, qui fantasmaient sur Kim Deal, et distrayaient avec leurs chemises flottantes l'auditeur qui trouvait toujours ça plus sympa que se taper un discours de Bob Dole.

Number One Cup avait bien potassé le petit manuel du rock alternatif américain : des influences débraillées (Pavement, The Fall...), un petit côté réac ("La dance music sert de lubrifiant aux relations sociales, nous préférons faire de la musique avec un côté privé, destinée à être écoutée"), un humour de mecs largués ("Que pensez-vous du post-rock ? - C'est un groupe de gens qui jouent de la musique") et des boulots à l'ancienne (vendeur de logiciels, livreur de pizzas, prof). Sorti il y a douze ans, Possum Trot Plan devait faire figure de vieux disque de jeunes à l'époque de la britpop triomphante (qui produisait elle des jeunes disques de vieux), mais a très bien vieilli et gardé sa fraîcheur. A la fin de l'album, on entend un petit bruit persistant - une chaîne de vélo, un moulinet de canne à pêche ? - comme si un des membres du groupe était parti se balader ou pêcher sans attendre que le disque soit fini. Inutile de dire qu'il y est sans doute encore aujourd'hui.