Richard Swift - Dressed For The Letdown (MP3)
Richard Swift - The Song From The National Freedom (MP3)

On ne rend pas assez hommage aux bornes d’écoutes. Je suis reconnaissant à celle de la FNAC des Halles pour la rencontre avec Richard Swift. A l’époque, je postais des chroniques depuis un cybercafé de Vincennes, je menais une existence pas encore connectée, le hasard me guidait encore dans mes achats. Cette fois-ci il faisait bien les choses. Emballé, je me suis attelé à une chronique parsemée d’une phrase de gratte clavier convenue, mais qui situait bien le garçon : « un doux dingue anachronique et invendable ». Swift citait Randy Newman et Harry Nilsson comme références récentes, brandissait un appareil argentique sur la pochette, laissait son époque s’essouffler. Il était frisé en plus.

On se rattache souvent à ces histoires d’outsider, ours misanthrope, condamnés à être les contemporains des Kasabian, livreur de spleen et de mélodies surannées à une clique d’âmes torturées pour pas chère (je m’y incorpore sans honte). Avec son troisième album Dressed Up For The Letdown, Richard Swift relève l’écueil du songwritter solitaire : à savoir la chanson intègre mais fauchée qui finira par devenir chiante avec le temps. Dans l’idiome giscardien on dirait que le garçon relève le défi de l’ambition dans la modestie. L’ambition d’un héros ordinaire capable de trousser une grande chanson à l’aide d’un piano, d’une voix, d’une humanité.

Dans le chanson Dressed Up For The Letdown, une phrase dit “the right songs for the wrong crowd” je ne sais pas où elle veut en venir, mais j’ai envie de la répéter. Elle me capte, comme la musique qui lui tient la main. Un chant drapé dans la brume, des claquettes sur le parquet d’un saloon et le spleen toujours un peu. Richard Swift doit avoir 29 ans, mais je ne sais pas à quelle époque il les a soufflés. Parfois, on croirait entendre un Elliot Smith apaisé, ne cherchant plus le monopole du cœur poignardé.

Martha & The Muffins - Echo Beach (MP3)

Dans la pop encore plus qu'ailleurs, le temps évolue en spirales. Derrière leur maquillage outrancier et leurs bips-bips futuristes, les années 80 n'étaient en fait qu'une restauration des années 50. Alors que Reagan se préparait à se téléporter de l'écran noir à la Maison Blanche, les groupes se relookèrent fifties à coups de noms composés : Joan Jett & The Blackhearts, Bruce Joyner & The Unknowns, Echo & The Bunnymen (à ceci près que Echo préférait les circuits imprimés aux cheveux péroxydés). Et Martha & The Muffins, dont le Echo Beach fait partie de toutes les (bonnes) compiles de (bons) singles des années 80, avant qu'elles ne soient soûlées à la caipirinha Nouvelle Vague.

Je ne suis jamais allé aux Asturies mais rien que le nom fait chic : d'ailleurs, l'héritier de la couronne espagnole s'appelle prince (ou princesse - les bonnes vieilles et nobles traditions se perdent, hélàs) des Asturies. Remate vient des Asturies, ne pourrait peut-être pas se présenter à la Cour (du moins pas sans tailler sa barbe), mais fréquente les lignées les plus nobles. Farewell et No Land, sur son deuxième album, Ballads Don't Change Things, le montrent en Dylan ou Neil Young pour dames, faisant ses gammes la voix tremblante et claire. Bill et Odyssey Of Fire (extraits disponibles sur son MySpace de son album suivant, On Junk), le montrent westernisé et décontracté, quelque part au milieu des grandes plaines d'Espagne, version adoucie des terres caillouteuses explorées par Will Oldham sur le premier Palace.

Reste Out Of Our Skin II, autre chanson disponible sur sa page. Bonsaï folk-rock de 1'22'' tout rond, electrisé, au son moins clair, avec plus de souffle et de grain, et dont le refrain évoque les compos les plus bringuebalantes du troisième Velvet ou le vieux Pavement de Wowee Zowee. Bref, après le piano-bar et le lonely folk, Remate vient apparemment de découvrir l'indie rock et sa bonne attitude de branleur prolifique : No Land Recordings, son dernier (double) album compte 25 morceaux avec plein de I et de II dedans, sans doute histoire de ne pas se fatiguer à trouver trop de titres différents...

Badly Drawn Boy, You Were Right

The Procession - Don't hesitate (MP3)
The Procession - Major minor (MP3)

Pour 0,49 euros par mois, je reçois MTV2 dans mon salon. Si j'en avais le courage, je consommerais du rock à longueur de journée en me regardant dépérir à mesure que j’ingurgite du emo à pustules. On a trop stigmatisé l’EPO, et négligé les risques sanitaires de l’emo-rock (emotional noise de son nom barbare). 0,49 euros, c’était limite carotté. Heureusement un vendredi en fond de grille, un clip en super 8, un peu jauni, a capté ma propension à défendre le fauché et l’orphelin.

Dhorasoo ne tenait pas la caméra, ça sentait bon l’Amérique intemporelle, plouc mais rassurante. Don't hesitate de The Procession serait une vidéo promise aux oubliettes de MTV dans un monde pré-YouTube. Plantés devant une berline en fin de vie, trois gusses hors look (barbes non étudiées pour deux d’entre eux) célèbraient le bonheur de zoner dans une banlieue pavillonnaire, de porter des bonnets à motifs en Californie. Là-dessus tournait une beatleserie, ou plutôt une zombisterie à la sauce slacker. Les voix chantaient à l’unisson, le piano en mode Ben Folds Five mineur invitait à arborer un sourire couillon. Le refrain se reprenait comme l’alphabet, puis se sifflotait.

L’histoire des Processions remonte à la rencontre de J. Paul Zawacki and John Schreffler en classe de catéchisme dans le Michigan. Là où je séchais une explication de texte du Nouveau Testament pour un stage intensif de baby-foot, les deux amis préféraient l’œcuménisme indie : le corps du Weezer, le sang du Beatles. Music Magnifique confesse d’ailleurs Blue Album et White album sous la même chapelle. Installé depuis en Californie avec un guitariste anglais pour troisième homme, le groupe tente d’écrire la bande son parfaite pour se rendre au Wal-Mart en Ford Mustang. Et il n'y arrive pas mal.

Les chouchous de la blogosphère, le retour, chapitre 4 : après The Shins, Clap Your Hands Say Yeah et Arcade Fire, The National. Question collatérale : pourquoi parler d'un groupe dont énormément de sites ont parlé, parlent, vont parler ? D'abord, pour enfoncer le clou : Boxer est un disque superbe (un de plus), d'une classe absolue, d'une palette toute en nuances et en teintes claires-obscures. De toute façon, tant que Berninger et ses potes n'auront pas fait l'ouverture du 20 h, il faudra tanner tout le monde avec ce groupe.

Deuxième raison : utiliser une de mes marottes actuelles pour parler d'une de mes vieilles marottes. On s'est beaucoup moqué (à juste titre) de tous ces groupes anglais qui, passionnés de l'héritage new-wave, pompent allègrement les gimmicks mélodiques de Joy Division sans en toucher l'os. On avait raison : le vrai héritier de Joy Division, c'est The National (Bayon de Libération faisait déjà le rapprochement dès 2003).

Il y a deux ans, le déchirant Abel m'avait mis la puce à l'oreille. Mistaken For Strangers, sur ce nouvel album, va encore plus loin : batterie métronomique, grincements en arrière-plan (rappelons-nous qu'Hannett enregistra les bruits d'un vieil ascenseur pour les intégrer au mix de Unknown Pleasures), chant habité, violence rentrée. The National est bien le nouveau Joy Division : sourd, solitaire, sombre et sec, un cri qui vient de l'intérieur.

Il faut d'autres arguments ? En voilà un, à la fois historique et personnel. Anecdote historique : les noms Warsaw (première appellation du groupe) et Joy Division firent accuser la bande à Ian Curtis de sympathies néo-nazies. Anecdote personnelle : il y a quatre ans, chroniquant Sad songs for dirty lovers dans un fanzine étudiant, je choisis (sur les conseils avisés d'un camarade) d'intituler mon article "La préférence National". Le point commun est tout trouvé : Joy Division et The National sont des vecteurs de points Godwin musicaux.